Hare går genom gräset och ler
Hall av pautiņiem bunny springa runt.
Grass är slut, började stenarna
Utan bollar kanin kom hem.

rik Lieldiensvētki,
Stora ägg ville:
Tre dieniņas, tre naksniņas
Att stjäla höns ägg.

Är det en anka, struts eller gås,
De kommer att ge oss alla äggen.
Vid påsk de bakar eller koka,
Glöm inte att sålla salt

besökt ganska djupa områden
Novirpoju två ägg.
Tja Påsken är utmärkt,
Ägg krig och seger!

harar är idag en arbetsdag
sträcka ägg i 100 och 1
De kommer att målas och misshandlade
Det hela bleknade kyckling

Vij lärka häckar från solen,
Och gryning tofsvipa Vij boet här.
Harar startas på kvällen
Till ägget, måla och samla sina korgar.
Av små rötter i hela fältet nakna
Påsk kommer och vill ha fadder HALT
Denna roliga, som satt på gungor och en tupp

dröm om Latgale

Där himlen börjar? Som avslutade i sili? -
Allt har nu börjat blinka silver. . .
Sjöar där blå blommor, blå lin blommor,
sērst jāju minnet palsajā på hästryggen.

Latgale min - sērdiene dyra,
skyddar du har högar av Grey?
- Var man ska börja sjöar? Om slutet linjen?
Vad jag pārnākot, hälsade först? -

Där jorden och altaret rökelse andas,
blommor faller kors, vägar och hus.
Vaggar en stjärna reflekteras sjön -
Gud fortfarande talar till människor där. . .

Ljudande intoxikation apmaldās tid det
noreibst och låt strömmarna ta dig.
Latgale klart vatten berusad,
Jag är den eviga fången av mig.

Kort hade en underlig natt av min dröm -
vaken, känner jag mig bättre och renare.
Min Latgale - land ungdomar,
En annan skurbina mig ditt minne rökelse.

/ Poem författaren Valdis Krāslavietis /

När den sista spårvagnen hade gått,
I saritinu skenor
Och satte i utkanten av staden.
Och spår på
Varje kväll växer tall
Och rävar gräva hålor.

På morgonen jag skenorna placeras på
Och gå till jobbet
Nej det gör inte min plats,
Så kommer att fördöma den hårda blicken,
Om spårvagnen vid
Stopp, stå godasardze WASP.
Jag ser fram emot kvällen,
Återigen saritināšu skenor.

I nekāpšu tall
Och malm neuzrunāšu geting.

/ Poem, författare till Ayia Vikmane /

Riga

Åh, denna stad! Songs och kransar
Hennes skam och skönhet locket.
Återigen gick jag igenom det som en dröm
Spotted på natten när ljusen är ivrig.

Jag såg skyltar placerade i mörkret:
Snälla, snälla, här - poster som är värda!
Den mörka sidan av en vacker saga,
Saknar dig-go, leende - köp!

Stolta soldater marscherande stroke,
Skrattade flöjt, bas och stönade;
Ragged pojke, gömmer på natten,
Tyst som BAT flög lågt.

Vit flicka i smeten
Över huvudet, där musik spelas
Och som stor spindelväv
Människor jag stöta försvann.

/ Poem författaren John nordbor /

lettiska sommaren

Lime-gula blommor sjungande bin
vassen (denna sida av näckrosorna)
sitter i taksparrarna.

Jag sover och försökte få i himlen;
runt solen
och Gud.

/ Poem Richard Rigans /

Här finns vi

. . . dras genom en tid präglad av vår tids
och vi alla tillsammans.
Hjälpte inte att trycka
hemland, främmande,
tala som.

Här är vi,
de drog igenom -
hålet
som inte har tid att mixtra,
som för närvarande är utgångspunkten benet hålet.
Inget att klaga på svåra tider!


/ Poem författaren John Viesiens /

Vi kastas in i mitten av en era
som en liten förändring till ett lågt värde.
Ingen av oss behöver inte
auktorisation eller råd.

Vad vi räknar hjärt-,
en avräknas mot
och sedan kasta tillbaka till bäcken förändringar.

Genom en bred flod simning
försöker känna din självkänsla.

/ Dikt författare Voldemars Aven /

Lettland

Samma sakrala
Du glöm inte:
eller få upp i himlen,
eller dyk in i djupet av havet,

eller vänner
dela vår glädje,
ensam eller Möt
med fienden -
Du är i Lettland!

/ Ojars Den tyska författaren till dikten /

Var?

Där träd växer visstaltākie?
Om vitaste molnen?
Om fåglarna sjunger den högsta?
Gräset frodas invånare?
Hemland.

Om källorna av de tydligaste?
Där daw visaste?
Där katter Naud favorit?
Där fisken flyger djupast?
Hemland.

Var fan hoppar visellīgāk?
Där blåbär vismellīgāk?
Där ängsmark bloom viskošāk?
Var i världen säkraste?
Hemland.
Sitt eget folk.

/ Peters, författare till dikten Bruveris /

Dzimtais eldstad

Native spis i himlen är.
För att komma hem
vi dörrar aldrig,

Men boken behandlar
brīvojam och utrymme själv,
där hemland för att vara.

Snigeln kan inte lära sig,
hemmet är en fristad för oss,
men vi kommer att retirera ditt hem.

/ Poem författaren Mara Zalite /